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Los ángeles lloran sobre Madrid

LOS ÁNGELES LLORAN SOBRE MADRID

 

Los ángeles lloran sobre Madrid porque la ciudad se quedó sin ella.

Las lágrimas son de pena bella sobre un aire robado por una mujer.

El cielo madrileño, trasunto de su piel acariciada,  pareció olvidarse de acudir a su cita.

Nada, ni siquiera el recuerdo, puede cubrir su presencia.

La marcha fue silenciosa, como nacida de susurros,

La ciudad no pudo evitar no saber y el aire ardió entre el asfalto asmático.

Las esquinas hicieron mudanza,

los árboles se llenaron de vacío y soledad,

las calles de ansia de volver a mirarla,

y luego la noche se infló de dueños  que no entendieron mi anhelo.

Nada, ni siquiera mi amor puede igualar su presencia.

Con los pies descalzos se fue fresca y húmeda,

con los ojos rasgando con vida la vida.

Deseada y perdida,

caminó de la mano de su duda,

con otro amor en la mochila.

El luto seguirá a ráfagas, disfrazándose de cualquier cosa,

como un disparo de vida, como un muerto en un baile veneciano.

Cualquier día no terminará y me armaré de fuerza con el sabor de estas palabras.

Me da igual beber de ellas,

porque los amantes sabemos que nada,

ni siquiera el tiempo, puede apagar los rescoldos del amor sincero.

Los ángeles lloran sobre Madrid y Madrid se duerme con el eco de su risa…

…todavía resonante.

Nadie grita.

Nada, querido Cummings,

ni siquiera la lluvia, que tiene esas manos tan pequeñas.

 

 

 

 

 

 

 

 

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